Ще подпъхвам думи на места
Вече съществуващи за теб
Ще се опитам да ги подредя
В тефтера ти
За да имаш изречения от мен
Когато го разлистваш
Където и да си
Ще подпъхвам думи на места
Вече съществуващи за теб
Ще се опитам да ги подредя
В тефтера ти
За да имаш изречения от мен
Когато го разлистваш
Където и да си
Малък блед труп
Не е същата, нали
Ако я гледаш дълго сякаш диша
Загуба и задух
Майка ми плаче
Татко е малко дете
Съболезнования
Ръката ми върху ръкава, отдолу кост
Цигари, след колата сме ние
На новите гробища
Много е плитък тоя гроб, кой го е копал
Къде е виното
Влади, тичай до колата
И водата
Цветя и мухи
Дано поне надлъж се хване
Не, не,
ще завали вдругиден, ще идваме с лопатите да хвъргаме отгоре
Иди помогни с житото
Како, да не тръгнат, ще бъркам салати
Останете още малко
Дъжд
Ще се видим… пак
И аз те обичам
Павчооо, чакай, вземи за вкъщи
Да се обадите
искам домашен компот от малини
ще посадя градини
ще живеем кънтрисайд
и ще си плетем търлъци
ще имаме внуци
и голямо куче- две
Изида и Фрида и огромен двор,
череша, тухлена пещ за хляб
Може нашите да са мъртви,
Нищо, че не ги виждаме вече често,
ще имаме чувство на истинско семейство
Може би свободни животни и компост
Някакъв живот който хората описват като "прост"
Сънувам войната, преди да умра- търся семейство ми
на всеки ъгъл сърцето ми срива
Огън, сред улиците и живота ми,
сутрин, когато отивам на работа-
твоето розово, малко бюро,
когато стъпвам, навсякъде ми напомня теб
Обръщаш се и нещо ми казваш, после няма да те има
Всички пътища, които целувахме и ни събираха,
срещу лампата, която ми пречеше да спя –
жумя и после те няма
Всички пътища, които целувахме ни събираха,
Всяко лице, което видя, всяка дума, която чета и сънувам-
войната, търся семейството ни, не се будя преди да умра
Не се напивам, защото пия всеки ден. Въпреки че обичам да пия вода и чай повече от всички трезняци. Нали така било по-добре отколкото три пъти в месеца, като тийнейджър. Пък и Фьодор Михайлович нали твърди, че всички, които не пият, са или болни, или подлеци. Ако се напия обаче, се събуждам с такъв махмурлук, че целият свят ми се струва измислен. Като декор. Като че всички сградички са изрязани от хартия. И искам да продължавам да вървя, само за да стигна до там, да погледна отзад и да се уверя, че не съм в "Шоуто на Труман". Махмурлука има любопитството на дете. Или ако възрастен може да вижда за пръв път. Всичката ми кръв отива към сърцето, не обратно. И то се отваря, като тунел, през който минава болката на целия свят. И вместо да ме смаже, ставаме едно. Измислям наум молитва за мир. Психопатски се усмихвам на зимното слънце, после се връщам в живота с Холдънски идеализъм. С неоправдана, неестествена романтика. Гузна. Нечовешка. Незаслужена. Нечестна просто. Несподелена. Неизмислена този път.
Сънувах че се разхождам в апартамента ти
беше ми дала ключ
сигурно за да полея цветята ви
Мракът
повреден,
като от взиране
в непознат
става всеки път по-ясен
на пръсти идват,
държат ме с пръсти
мислите ми
като заложник,
някого лъжа, че кротувам
докато търся пролука
тайна врата, фуга, куха дъска
не умирам, само лежа
до сутринта
без друга цел, сърцето ми влиза взлом, в тъмнината и се налива с нея, забавя за млако хода на света, за да се огледам. (Както забавям времето, когато пия) Само в безвремието и в мрака, материята спира да търси познатите форми на човешките граници и тогава я виждам истинска (когато съм сама) с любопитство започвам да я събличам едва, когато е вече гола. До следващият път, когато реша, че ще открадна време да скъсам късият конец, който държи слона да не избяга от цирка. Дано душата ми да издържи, когато потъна в мрака завинаги. Дано не се побъркам. Сбогом. с тази сигурност, която наричат хората реалност и се опират в нея като о стените на куб, който наричат дом. Сбогом. На всичко, което така или иначе не съществува.
Глинени сърца
изпечени- ронливи,
не като преди- жилави
в извивката да следват въображението
движенията на ръце с памет
крехки сърца- керемидени
на слънце, топли
тихи сърца-
сърца като свещи
Накрая настъпи истинската есен
избледняваше това, което е било
последна усмивка,
силно в обятията на плаж
Над морето реват ветрове
в София падат листа
Пожари с непознати жестове
преди да се превърнат в
зимна есен и прах
всеки път, когато заровя пръсти в косите ти-
стара сграда се руши
Гнили пирони в четириконхално тяло
черно поле, червена трева – одеяло на труп
жътварки от маслена боя, протягат се в мъгла пия кафе,
чета на лист „искам да умра”
Тревожа се, за времето, за края на мастилото,
когато заваля дъждът- извадена стрела.
Където и да отида си нося три клеки кибрит, мила
ти как се справяш с миналото ни, нали не си го изтрила
Искам само да си спомняш с усмивки, с всичките ти
до болка- не, до радост, всички за които знам
Единствено пред теб мога да пиша лигава поезия и да не изпитвам срам
Помни ме с усмивки, всичките ти за които знам.
Очите
ми са затворени,
клони са разперили косите ти, за да те спрат
хиляди оси в гърдите ми...
Пука се земята и ме губи в спомен
като на пиеса, като куклен театър
Отварят се кулиси от корони на дървета
и скърцат нощем, като стар паркет,
като старото ти легло, като полян мокет от борови игли,
Чувам те да пееш, чувам светлината да пада по лицето ти
вечер се прибираш по прашна, толпа пътека към мен
следите ти оставят вятъра да носи тялото,като душа
протягам се да хвана пътуващата ти ръка
като някакво видение,
като сън.
'Бързи влакове, по
каналите на нощта'
Потока ми мисли в сингулярност.
Някой е изтървал десет хиляди фенера.
Небесен атентат. В началото на
необходимостта.
Пия вода. На кратки изречения.
Не очаквам да видя нищо на терминал 1.
Не свиквай с кожата ѝ казвам си, имам
пари за една бира.
Имам подслон на спомен. Ти си шумът на
цялата улица.
Една е луната, която ни преследва.
Вземи ръцете ми, като цветя.
Тук съм, в леглото, което ми постла.
изпраща дупето ти
повече от мен (някога)
ревнувам от
панталона ти
езикът в устата е
слонът ми
Господи,
забравих да воювам
моля те, донеси ми мира от войната
и спокойствието на боец, който тича към дулото
за да настъпи мината на живота си-
(няколко пръски снаряд, носеха и под най- дебелият слой кожа свобода и смях)
прости ми и спаси ме
от тесните обувки по пътя
от тази болест в юрган
мазни спагети и оргазми сам
от тази библиотека на меланхолията
от тази сигурност и утеха в смъртта
Не далече от гробищата
един черен кон пасеше
една тлъста конска муха пее като поп
на гроба на дядо ми
майка ми реве
една муха пее като поп
една ръка на рамото
ръката на баща ми
рамото на майка ми
-хайде стига
падна в гроба -
не била отишла онази вечер,
когато я викал
и започна да хълца
остави я да поплаче-казах му
не далече от гробищата
един черен кон пасеше
Никога не вдига щорите, но трябваше да си намери ключовете, тази вечер беше решил, че ще излезе. Всичките дъски по пода му издават различен звук- така пази равновесие в тъмното. Опипва, пръстите му са грапави, стената е гладка, ключът е някъде там…Едната пластина потъва и светлината оставя петна в следващите му премигвания. . .Грабна ключовете по стълбите назад, преди година си беше пуснал да слуша Radiohead и залепи на полилея хартия, тиксо и бои. На нея не ѝ хареса, той го скъса да виси, тя си беше тръгнала отпреди…Последно - в куфарче, прибрала всички земни красоти, с всички първи и последни слънчеви лъчи - останали на тъмно и сами. Изтича на улицата. Някой беше плиснал кофа кръв по небето и облаците го попиваха като памук: ВЪРНИ МИ ЗАЛЕЗИТЕ, ЧУВАШ ЛИ?! Май го извика на глас и Някой се обърна. Той се смути, заби нос към краката, започна да следи как стъпалата му застават едно пред друго и само паважът се мени - малки тухли, които полека му подреждат ума. Избягваше спомени, не избягваше локви, обувките му потъваха, после излизаха и оставяха следи, които не стигат дома.
ниските облаци, свалиха и очакванията ми за слънце
нежни упойки–залези
аз– не като преди
ти–тръгнала си
той ми каза
приличам на някой,
който търси да убие малък, син таралеж
и ако аз не се бях грижила за таралежа в
градината,като малка,
а вместо това
бях играла повече видеоигри
нямаше да мисля, че е романтичен
цял ден телесният вятър
ме опакова около теб
стреч–
(звукът на фолиото запълва следващите няколко стиха)
и порите ни
цял ден
зарастваме без кожа
се
свивам и отпускам
мускулният ми орган
не виждам
преди да извадя очите си
нито мога да се спусна над
ливадите
както знам, движенията работят
за птиците
Добре, рядко ми харесват
реалисти, а ако ми се случи, не мога да не си призная, по този случай ще напиша
няколко реда. . .Поклон пред титаните на романтизма и импресионизма, ако се
загледам оставам там, като страж, пред група художници, открили, че да нарисуваш
битието, такова каквото е –обикновено, е не по- малко красиво и не по- малко
изкуство, напротив. Но най- близо някак винаги намирам се след късния
експресионизъм. Както сред късната есен. Тъй като, винаги за мен е било по- важно ‘как’, защото предварително не
знам ‘какво’. И най- вече да вземеш, каквото е останало дете, да го размажеш по
платното, за да може всеки взел се твърде на сериозно, да го погледне и да
каже, че не струва.
Сякаш не разбират, че не най-
описателната проза, а поезията е това, което те доближава до чувството, което
не можеш да опишеш с думи...
Абе рядко ми харесват реалисти, а ако ми допаднат е малко над слънчевият сплит,
като ‘щрак’ и като не мога да го изплюя това от лимфните ми възли през стиснати
юмруци. Знаеш, че ще се пречукаш, има го онзи трескав момент ‘сега какво’ Някой
умря. Пръст при пръстта.
Преди сърцето да. . .И вече има вкус на кръв. Завъртам се,
както съм виждала да правят балерините, смешно е, защото съм на 23 и не съм
балерина. И не мога да танцувам. Аз не танцувам въобще.
От лаптопа ми звучи portishead, като че ли идва от друга стая и влиза през някой от горните ъгли на моята, достига слуха ми на капки- пуша на прозореца, тръскам през него, изхвърлих всички пепелници последният път, когато отново наистина реших, че спирам. Зачудих се защо хората смятат cigarettes after sex за тъжна група, но ме прекъсна едно голо момиче тича през стаята, тъмно е, фрурната и коридора светят.
покорени от редът на светлината,
изгаряха в очите ми- косите ти
зашиха роговицата ми със
златен конец,
за да видя на края миглите ти,
края на ръцете ти,
края на бедрата ти,
края на лицето ти,
се биеха в стените на сърцето
ми...
И залеза не може така да
нарани небе
пеперудите са оставили
резките си през облаците
ще се стоплиш
от заблуда
през най- студеният сезон
не защото си усетил
размаха на крилете им
защото знаеш
че се минали от там